Cual si en suelo extranjero me hallase,
tímida y hosca, contemplo
desde lejos los bosques y alturas
y los floridos senderos
donde en cada rincón me aguardaba
la esperanza sonriendo.
ROSALÍA DE CASTRO

@maguspe.bsky.social
Cual si en suelo extranjero me hallase,
tímida y hosca, contemplo
desde lejos los bosques y alturas
y los floridos senderos
donde en cada rincón me aguardaba
la esperanza sonriendo.
ROSALÍA DE CASTRO
Una casa en el aire que flota sobre el mar.
Dialogamos
en la orilla del tiempo.
JOSÉ ALBI
Erik Johansson
Tu voz regó la duna de mi pecho
en la dulce cabina de madera.
Por el sur de mis pies fue primavera
y al norte de mi frente flor de helecho.
FEDERICO GARCÍA LORCA
Estoy aquí. Exigiendo a gritos, la parte que me corresponde del mundo. Y no voy a callarme la boca, ni a desaparecer. PATRICIA VERGARA Chad Knight
Que se sepa. 👇
Entonces, ciega y sorda, me abrazo a la poesía. La abrazo contra el pecho la aprieto, la trituro, la muerdo el corazón Hundo en ella mi grito sollozo en sus rodillas se adhiere a mi tristeza. Me entrega, gota a gota, su sangre. Me amamanta. Me acuna. Me adormece. Poesía.
Buenos días, querida Esther. Hermosos versos. La poesía como refugio ❤️🤗
Un río clamoroso de dolor que no acaba.
ALEIXANDRE
#Netanyahu ordena investigar y procesar a los participantes en el documental 'NAZA',que relata la #matanza de civiles en #Gaza
Director de 'NAZA':"La mayor parte de Israel está ignorando o justificando algo inhumano"
Hoy, como todos y cada uno de los días, #recordamos. Nosotros #NoOlvidamos
Nunca lo haremos. Nunca.
Recordamos para reparar la injusticia del olvido y exigimos la rendición de cuentas de los responsables de esta infamia.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena, tristeza resignada de cosa irrealizable... FEDERICO GARCÍA LORCA
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le deja divinas heridas de diamante.
FEDERICO GARCÍA LORCA
Pasar el horizonte envejecido
y mirar en el fondo de los sueños
la estrella que palpita...
VICENTE HUIDOBRO
La literatura me la dio mi padre, lector como su padre. Y mi madre me dio la narración [...] Mi pulsión narrativa, lo que hace que me entusiasme y escriba una novela viene de ahí, de lo que sentía escuchando contar a mi madre. RICARDO PIGLIA
Olía el mar, y el alba era ladrona de los cielos; tornaba fantasmales las luces de la casa. FRANCISCO BRINES
Hoy, como todos y cada uno de los días, #recordamos. Nosotros #NoOlvidamos
Nunca lo haremos. Nunca.
Recordamos para reparar la injusticia del olvido y exigimos la rendición de cuentas de los responsables de esta infamia.
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Cada vez que visito a mi madre siento que me convierto en Emily Brontë, mi vida solitaria a mi alrededor como un páramo, mi torpe cuerpo recortándose sobre los barrizales con una apariencia de transformación que muere cuando atravieso la puerta de la cocina. ANNE CARSON